Gâchons donc huit minutes de ma vie à écrire l'inconsistance des choses, des êtres et des.. ah oui, des lieux

ouais, c'est un peu navrant mais je suis sensible au souvenir qu'on a de moi. Mais à quoi prétendre d'autre, hmm ?
Le plein-temps m'aura confirmé mon absence de dessein : je suis au bout, et le monde est vraiment tel qu'il ne s'est jamais caché. Pas de miracle, pas d'alcôve. Pas d'ombre à ce que je suis. Docile et tremblant. Envieux et crade. Mais l'inconnu m'aurait contraint à l'attente, à l'espoir un peu con de la révélation. Je me concentre donc sur mon bonheur possible dans l'instant, à savoir : pause clope huit fois par jour, rejet de la responsabilité, draguouille besogneuse. Gros coup à venir d'ailleurs, puisqu'une fille a sourit à mes blagues syndicales, ce qui me permet de vérifier simultanément qu'elle est a) de gauche b) désespérée c) compatissante. Son destin est d'ores et déjà méthodiquement calculé, dans six mois je la tutoie et d'ici deux ans je lui propose une clope. Et alors, il sera beaucoup trop tard pour faire marche arrière, l'évidence s'imposera : il faudra me claquer la bise. Tous. les. matins.